traca traca

Extraño viajar en tren de noche.
Vacío. Cuando el dia laboral terminó para muchos,
se abre un surco en el tiempo.
Tranquilidad y frio,
el desden llano
y el ruido del traca traca
tienen un nose que
que me llena de paz,
y de ganas de seguir asi
mirando en la cara a la gente
viajando.

artaud

Cuando pronunciamos la palabra vida, debe entenderse que no hablamos de la vida tal como se nos revela en la superficie de los hechos, sino de esa especie de centro frágil e inquieto que las formas no alcanza. Si hay aún algo infernal y verdaderamente maldito en nuestro tiempo es esa complacencia artística con que nos detenemos en las formas, en vez de ser como hombres condenados al suplicio del fuego que hacen señas sobre sus hogueras.

en mis manos

un juego que pudo haber cambiado con mi vida.
y esta vida, que se empecina a creerse inmutable,
pudo realmente hacer un giro.
no fue, pero pudo haber sido,
realmente pudo haber sido.
y bueno, eso significa mucho.
mas de lo que pudiera explicar.

El arte ya no me representa, por lo menos para ahora.
o si lo hace pero no me llena, como antes lo hacia.
un sin sentido me recorre.
y quiero violarme.
de alguna manera,
violar mi logica,
mi moral, mi estupidez.
quiero reirme de mi y recorrer caminos que no esperaba.
la unica manera de ser
de verdad.

pudo haber sido

un veintitres de marzo
a mis veintitres,

Lucia.


 Es decir, parte de mi delirio infantil.

Debería alegrarme, y casi que me alegro.
salvo por el
vacío.

creo

que debería viajar.
hoy una peluquera me contó que estuvo tres años de su vida
trabajando 12 horas planchando por 2mil pesos.
-de lunes a sabados
una carcel, y fue por venganza, hacia si misma.
lo dijo.
una mujer de clase media, que poco sabia sobre eso, sobre trabajar en una fabrica
sobre doce horas y sobre la explotacion.
como no se nada yo ni la gente de este barrio,
aunque sea la mayoria de nosotros.

quizas no halla un verdadero aprendizaje,
mas de que lo vivió.
en carne propia, tuvo calor, muchisimo calor,
se quemó varias veces, con marcas que todavia permanecen,
anécdotas. mas feas que otra cosa,
pero vivió.

quiero viajar.

loca

rayada.
nerviosa y exagerada.
te quiero y me da verguenza decirlo.
la dimension que cobra en mi cabeza no se relaciona con la realidad,
parece
o eso deberia pensar.
pero te quiero.
mis sentimientos no cambian aunque quiera.
debo dejar de esperar algo, por mas minimo, de vos.
sos lo que sos, lo que decis, lo que haces y lo que tocas.
sos tus manos, tu boca, tu lengua, tus palabras dolorosas, y las dulces tambien
cuando rara vez las soltas.
me gustaria saber de donde viene tanto miedo
al rechazo,
digo, no tengo ni puta idea.

desencantada

del arte.
realmente desencantada.
y es mi vida.
ahora tomo conciencia de lo importante que es
en todos lados está,
y si no es eso
¿que es?
leo bukowski o como verga se escriba
y me sigo emocionando
o escucho alguna musica y lo mismo
pero el desencanto sigue estando
una sensacion acida
y vacia.

Estamos en la terraza de tu casa.

Es de noche, y nubes blancas iluminan la escena.

La ropa cuelga de la soga y nuestros 

cigarrillos recién armados que acabamos de prender. 

No se que decir. Te miro la cara, los ojos,

melancolía dulce. 

Quiero poseerla, agarrarla.

Quiero ser parte de tu vida, que extraña sensación. 

Pero no tengo para vos mas que palabras trilladas. 

Me recitas una letra que tu amigo escribió sobre vos, 

sobre algo que nunca sabré.

Quiero poseerte, pero con decirlo no basta.

Con mirarte, con rogarte, con estar aca, con ser yo.

No basta, no.

auto-enojo y descarga en cuaderno

El tiempo es una locura.
Dias que son ratos que son minutos de estar en un lugar,
 viajar en colectivo, hacerse un té,
sentarse en la computadora  o juntarse a pasar el rato.
Todo eso forma, durante sumas y multiplicidad de momentos,
lo que llamamos tiempo.
Sumamos nuestros momentos, convirtiendolos
en nuestra propia carcel.
Aunque cueste creerlo, sabemos que por cada pasatiempo,
estamos recortando nuestro tiempo de creación,
nos estamos inutilizando como seres humanos.
Nuestras horas pueden ser, en potencia
un milagro, una verdadera esencia milagrosa,
-por llamarlo de alguna manera-
o un monton de recortes de dias de lo que poco habra para decir.

Las cosas que pudieron haber sido y no son. O que fueron y ya no. Marquitas en mi psiquis, en mi cara y en mis muelas. Dejar pasar y dejar entrar en mi cuerpo marcas que ya no se borran. Impulsividad con consecuencias impredecibles. Me abro como una flor y me cierro como un nudo melancólico, rencoroso. Mi cuerpo se mueve coreográficamente y los momentos parecieran ser eternos. La eternidad de este instante me horroriza. Soy de carne,
y de carne sos vos.

estoy en la terraza
y me siento en la calle,
porque la veo desde arriba.
Una mujer pasa andando en bicicleta, negra,
y las hojas del otoño.
Una intersección de dos calles,
amarillo y azul.

En la calle ya no se puede estar, pienso. Es tan triste.
Miro para atrás y me relajo.
desde las ventanas me miran y yo hablo para mi.
Desde adentro del afuera
puedo oírme mejor.